Опять ебёт мозги пресса, озноб и джетлаг.
Засунь себе в жопу бейдж и вопросы, Шерлок!
Даем рэпу часть себя, словно Тосин – дженту.
Косим кэш, не вытерев слёз; на надгробье год начертан.
Мы просим тщетно: “Дай нам всем тут не просто ночлег!”
И что кочевник так ждёт, не гнёт огонёк харчевни.
Мы те, кто зевакам всё здесь приносит в жертву –
Те, кто на шее кольцо проносит и бросит в жерло.
А что взамен-то? Дружок, а что взамен-то? Что?
Народной любови, горький хлеб, стеб на шоу вечернем?
Когда ты бедный, ты ждёшь всех грёз от большого чека, но
Куда пойдёшь, когда чек не спасёт, как сок лечебный?
Окс, под чем ты? У тебя же все –
О чем только мог и мечтать рэперок подземный.
Ты возрос из черни, вместо того, чтобы спокойно
Радоваться взлётам — вновь плачевный тексток.
Ты чекни, как мы живём –
У тебя так не живёт небось никто вообще,
А у нас алкоголь дешевле, чем учебник –
Так что, если ты ноешь, ты обсос, как Чендлер.
Это больше, чем ты! Больше, чем
Твоё самокопание никчемного клоуна.
Чел, ты вспомни, мы с тобою в ногу сто лет шли,
Бок о бок сто лет шли по дороге до мечты!
Из ДЕПО до конечной; чем залечь на дно
Ещё на пару лет – лучше прочь эту хрень шли.
Слышь, жидок, ты походу не вечный.
А, ну-ка, соберись! Ты чего такой нежный?
Правда ваша, но вы, походу, рановато
Выводы сами из нее сделали, пацаны.
Я за полтора года потерял себя;
Друзья двое мертвы, третий в реанимации.
Каждый мой шаг под микроскопом.
И real talk, если хоть раз оплошал – всё
Я ждал год, чтобы отдать трон.
Шапка Мономаха тяжела.
Я подустал всех ебать в рот!
Возраст, когда стартуешь, всё просто;
Всё ловишь из воздуха, быкуешь на взрослых.
Помнишь? Мой дом был дрейфующий остров?
Из имущества только будущие и воздух.
Нечего писать? Окси, отрасти волосы!
Я за три года в СМИ облысел полностью.
И я хотел бы уйти, но мне друзей подвести
Не дают ошметки чести да совести.
А из ротовой полости надо бы
Новый стих и чтоб флоу – пластид!
Вроде поп-артист, но до сих пор МС
Big Boss C.E.O., что кормит team.
Добрый сын, свой в доску – тот же тип,
Оксфордский выпускник – всем до пизды.
Ты над пропастью во ржи, над пропастью поржи.
На руке Кроули девиз: “Бог простит”.
МС дружат против; кружат, бродят –
Уже хороводы вокруг моей туши водят.
Но я труп живой, меня душит плоть,
И если ты меня пырнешь – надорву животик.
Как лейся, песня, цыганочка.
Стал не ясно чем, был школяр в очках;
Но я не грущу нихуя, начхал –
Ведь меня любит моя биполярочка.